{"data":[{"type":"text","data":{"text":"<p>Halbdunkel. Nach der turbulenten Fahrt durch die Medina von Marrakesch, eingehüllt in Staub und gleißendes Licht, hält der Wagen vor einer offenen Tür. Kühle weht uns entgegen. Und aus dem Clair-obscur das Lächeln von Monsieur Rachid: „Bitte hier entlang, Monsieur Lutens erwartet Sie.“ Dann schließt sich die Tür, und die Halle, das Bassin, die intarsierten Säulen, die bemalte Kassettendecke glimmen noch einmal golden auf, bevor sie zurück ins Dämmerlicht sinken. Durch Spalten an der Decke zirkuliert die Luft, der Lehmbau hält den Raum kühl. Nur das Glucksen des Wassers ist zu hören, ein Duft nach Zedernholz mischt sich in die Kühle. Warm wie der Atem eines großen Tiers, dumpf und süß wie Heu. Schnitzereien, Perlmutt-Intarsien, Samt, geprägtes Leder, Messing, glasierte Kacheln, Marmor, mattes Gold … Wo sind wir hier? In einem dieser Fieberträume von Baude­laire? In einem Ge­mälde von Gustave Moreau? Wird Salomé aus den Säulengängen treten und um den Kopf des Täufers tanzen? Monsieur Rachid lächelt. Neulich sei die marokkanische Königin ge­kommen, ging durch die Zimmerfluchten und Innengärten, saß da und schaute. Viele Stunden lang. „Ich habe so etwas noch nie gesehen“, sagte sie, als sie ging.</p>","format":"html"}},{"type":"imageservice","data":{"globals":{"title":"","caption":"","layout":"wide"},"defaults":{"title":"","caption":"","alt":"","copyright":"","tags":""},"items":[{"id":"0/02_SLM2761_Entrance_blogjpg","service":"cloudinary","status":"clean","attributes":{"title":"","caption":"<p>„In Marokko ist Schatten Luxus.“ Das Riad ist ein Lehmbau – Hitze und Sonne haben hier keinen Zutritt. Die große Halle ließ Serge Lutens mit einer bemalten und vergoldeten Kassettendecke aus Zedernholz schmücken lassen. Die schmelzenden Farben der marokkanischen Zellige-Fliesen an den hohen Säulen, das Grün des Marmors glühen aus dem Dunkel.&nbsp;</p>","alt":"","copyright":"Patrice Nagel / Fondation Serge Lutens"},"tags":[],"options":[],"info":{"height":1408,"width":2000,"size":3112529,"format":"jpg","source":"http://res.cloudinary.com/cond-nast-germany/image/upload/v1565691991/0/02_SLM2761_Entrance_blogjpg.jpg","created":"2019-08-13T10:26:31Z"}}]}},{"type":"text","data":{"format":"html","text":"<p>Von den Wänden leuchten die Ornamente, und es wirkt, als wüchsen sie, diese miteinander verwobenen Blumen, Kreise, Rauten und Sterne, als führten sie tiefer in die Wände hinein – und in längst vergangene Zeiten. Die Arabesken der Alhambra scheinen wieder auf, die goldenen Muqarnas, Kuppeln mit prächtigen Stalaktitengewölben, die geschnitzten Maschrabiyyas, Stern an Stern, Mosaikteppiche, Zellige-Fliesen, Bleiglasfenster, in denen die Farben gefasst sind wie Edelsteine – Grün, Rot, Blau, Türkis, ein Gelb wie geschmolzene Sonne. Monsieur Lutens habe das alles erdacht, erzählt sein Assistent mit einer kleinen Verbeugung in den Raum hinein: alles, die goldenen Plafonds, die ziselierten Lüster aus Messing, Jaspis und Alabaster, den farbigen Stuck an Decken und Wänden, die Böden und Möbel, jede Gravur. „Tout!“, ruft Monsieur Rachid auch in den nächsten Räumen, die er vor uns auf­blättert, als wäre das Haus ein Bilderbuch. Silberschmuck und Teppiche, Stickereien, Holzskulpturen, die Gemälde und <i>objets d’art </i>aus Lutens' Sammlung sind darin. Längst haben wir die Orientierung verloren, wie in einem Labyrinth. Irgendwo gibt es ein Boudoir, in dem Hochzeitsgürtel der Berber die Wände schmücken, knapp unter der Decke fliegen Schmetterlinge hinter Glas. Zitronenfalter, Pfauenaugen. Wie sollte man hier nicht an die Euphorie der ersten Nacht, an hochfliegende Träume - und an ihr Ende, das Ersticken im Alltag denken? Sie fabulieren, diese Räume, erzählen Geschichten. Über Serge Lutens, aber vor allem über uns selbst; sie lassen uns unsere inneren Bilder sehen. Es sind Schauräume. Die Decke der <i>salle d'eau </i>(wer wollte diesen Saal „Bad“ nennen?) aus mitternachtsblauem Marmor sei „en zouac“ bemalt, erklärt Monsieur Rachid, in einer alten marokkanischen Technik, und doch wirkt der Raum wie ein kubistisches Bild. Auch die Orientalisten-Sammlung von Serge Lutens ergibt wieder ein Bild: dem „Teppichmarkt“ von Bernard Boutet de Monvel ist ein Paravent aus Kelims gegenübergestellt, ringsum sind Gemälde von Jacovleff, Jouve, Majorelle zu einem Kaleidoskop aus Farbtönen verknüpft. Bilder im Bild, ein Gesamtkunstwerk. Man muss sie berühren, diese Räume, das Holz, die Webereien, den Marmor an den Wänden, den hellen, schimmernden Tadelakt im Hammam, um zu begreifen, dass es sie wirklich gibt.</p>"}},{"type":"imageservice","data":{"globals":{"title":"","caption":"","layout":"simple"},"defaults":{"title":"","caption":"","alt":"","copyright":"","tags":""},"items":[{"id":"0/15_Living2310_blogjpg","service":"cloudinary","status":"clean","attributes":{"title":"","caption":"<p>Seine Gemälde-Sammlung berühmter Orientalisten hat Serge Lutens im eigens dafür geschaffenen Appartement wie Bilder im Bild inszeniert. 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Er selbst ist das Kind eines Ehebruchs. „Die Frucht der Sünde.“ Seine Mutter musste ihn weggeben, wurde 1942, im Frankreich der Besatzungszeit, wie eine Verbrecherin abgeurteilt. „Jeder Tag war ein Gedanke an sie.“ Dass sie ihn später wieder zurückholte, nötigt ihm Respekt ab. „Sie hat sich selbst ermächtigt“, erklärt er, „wie das Frauen immer getan haben, nur heute glauben alle, Emanzipation ist Frauenfußball. Nein, ich habe meiner Mutter nichts vorzuwerfen.“ Und dennoch. Der Makel blieb. Die Ablehnung des Vaters, der sich nicht zu ihm bekennen wollte, treibt ihn um. Serge Lutenszuckt die Achseln. „Ich will ihn ausgleichen, diesen Makel“, sagt er, „immer noch, in allem, was ich tue. 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Paris und der Ruhm ekelten mich an.“ Doch auch in Marrakesch scheint es keinen Ort für ihn zu geben. „Eines Tages berührt mich ein alter Mann am Ärmel: ‚Komm, ich weiß, was du suchst.‘“ Er führt ihn zu einem verlassenen Grundstück in Hart Soura, einem der ältesten Viertel Marrakeschs; vor 1000 Jahren, in der Ära der Almoraviden, lebten hier die Notabeln der Stadt, bis zum Anfang des 20. Jahrhunderts die französischen Kolonialherren. Hinter Schlingpflanzen und Unkraut wird ein verfallener Backsteinbau sichtbar. „Das Haus war im selben Zustand wie ich – eine Ruine. Aber es war meine Rettung. Seither lebe ich nur noch für das Haus. „Ich bin sein Schuldner, ein Obdachloser in einem Palast.“ Er spürt der Vergangenheit des Hauses nach, entdeckt Überreste von Brunnen, Getreide­speichern, restauriert Galerien, verborgene Gänge – „ich habe ihre Geschichte aufgesaugt, und daraus meine eigene Version der Historie destilliert“. Es ist ein Gedankenpalast, den die Meister des marokkanischen Kunsthandwerks, Schnitzer, Mosaizisten, Schmiede, Stuckateure zum Leben erweckt haben. „Ich verdanke ihnen alles“, sagt Lutens. Sie arbeiten <i>sur place</i>, unter seiner Aufsicht, wie an einer Dombauhütte – nach den Regeln islamischer Kunst, zur Glorie Gottes, aber auch zur höheren Ehre ihrer Kunst. Das Haus lockt sie aus allen Teilen des Landes herbei, ganze Generationen haben hier ihr Handwerk gelernt und vervollkommnet. Es sind stolze Menschen, voller Demut. Weil sie im Herzen wissen, dass nur absolute Hingabe zu jener Schönheit führt, die Serge Lutens meint. Und doch. „Dort hinten in den Jasminsträuchern“, sagt er am Ende unseres Gesprächs, und man fühlt, wie es ihm durch alle Glieder fährt, „sehen Sie dieses welke Blatt? Es muss weg, ich kann das so nicht stehen lassen.“ Leid und Herrlichkeit. Das Haus erzählt von einem, der auszog, die Schönheit zu finden. 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